La profecía de Jaime, el distraído, tal como se la contó a Josefa, la apática

Y el mundo, como lo conocemos, terminó

cuando el planeta se dividió en cinco tareas,

a cumplir por cinco grupos distintos,

de humanos.

De TODOS los humanos, sin que uno solo faltara.

Ni siquiera Jaime, el distraído.

Ni Josefa, la apática.

Y cada grupo entonó una vocal distinta,

al unísono.

Cinco sonidos gigantes,

creando una armonía sagrada

de una sola nota eterna.

Una ola de luz

elevándose hacia el Cosmos entero.

La nota que salvó al planeta

e

hizo

renacer

al

Universo.

//Kioskerman - Junio de 2012

Edén de esta semana

Edén de esta semana

Edén de esta semana

Nuevas noticias del Sur

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El Odio ha sido reactivado.

Esta vez con intensa violencia.

Despertaron al Ogro.

Al Monstruo del Odio.

El Ogro se ha instalado.

Con su cuerpo

ha creado una división

entre dos bandos.

Con sus manos

hace malabares de circo,

mientras tritura

esperanzas

con los pies.

¡Oh, qué tragedia

nos ha tocado presenciar!

La ruptura

la separación.

El clamor,

la nostalgia,

por la batalla.

Los soldados han sido reclutados.

Se alinean según bandos.

Mientras Falsos Profetas

los miran desde la montaña

y construyen tronos de oro

sobre cimientos de sangre,

mentira

y calavera.

Ahora se pelean

los hermanos.

Miralos pelear

como animales

en la oscuridad.

Y entre ruido y confusión

no oyen las mentiras

ni logran observar

que están siendo utilizados

para fines de terceros.

Un trovador de antaño

retoma una melodía

que alude a la unión

en el corazón.

Canta como nunca cantó antes.

Canta hasta que sus pulmones

respiran alquitrán

y explotan

en su pecho.

Y pide a sus hermanos

que vuelvan a ser hermanos.

Y observa al Monstruo del Odio instalado,

dividiendo las aguas con su cuerpo.

Y le pide que se vaya a dormir.

Le susurra,

anunciándole,

en paz,

que ya no es necesaria su presencia.

“Duermente Odio,

duermente Crueldad,

vete,

vete ya”.

(Kioskerman - Junio de 2012)

Rayar, de Ezequiel Alemian

Ezequiel Alemian (Buenos Aires 1968) era (debe seguir siendo) un periodista-poeta-novelista que trabajaba conmigo en El Cronista (2000-2001), cuando yo era un pasante, con poca barba, de redacción. Yo tenía 21 años en esa época y el 33. Ahora tengo casi 33.

En esa época hacía publicidades en mi casa (gráficas para revista), un extraño hobby, y luego se las mostraba a la gente del diario (esto me trajo algunos problemas después).

Ezequiel me las festejó en un momento determinado, no me acuerdo por qué y al día siguiente me regaló su primera novela publicada y un libro rarísimo que se llama "Rayar".

En ese momento me pareció un delirio sin sentido, pero me gustaba mucho la tapa, muchísimo (tal vez sea mi tapa preferida de todos los tiempos) y lo guardé. También porque era un regalo de Ezequiel.

Hoy, junio de 2012, muchos años después, lo leí en serio por primera vez y me voló la cabeza. No puedo creer lo bueno que es.

El libro es un regalo de fin de año para sus amigos, autoeditado, que parte de la premisa: "Escribir una frase cada día de mi vida, que no puede ser corregida ni descartada".

Es también una especie de precursor del twitteo, de la forma de escribir fomentada por Twitter.

Me alegro tanto haberlo guardado.

Acá les copio algunos fragmentos, exactamente como aparecen en el libro:

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"Quería dejar los estudios definitivamente y vivir dedicado por entero a mis obsesiones".

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"¿Ya pasaron mis quince minutos?"

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"En silencio, en la oficina, nos mandamos mails de unos a otros, a pesar de que se trata de asuntos que podríamos decirnos sin levantar la vista, ya que estamos a centímetros unos de otros".

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"Para filmar a Babe, sacrificaron 48 cerditos".

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"No se puede estar afuera porque siempre se está adentro, y no se puede estar adentro porque siempre se está afuera".

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"Sueño que toda la familia juega al voley, y cuando saco de abajo, le digo a mi padre, sintiendo que es la primera vez que le digo lo que quiero: "Ahí va, maricón".

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"Camino varias cuadras detrás de mi hermana, a la que he distinguido en Córdoba y Maipú por casualidad, observándola: lleva un pantalón con estampado hindú, un pantalón muy ajustado, y conversa con una mujer a la que no conozco; cuando creo haberla perdido la veo en la cola de un banco, con la misma mujer, pero me doy vuelta, para que no me reconozca".

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"Solo controlo mi mente para relajarme".

100 cosas que voy a extrañar de este mundo (cuando me vaya de él)

***Lo primero que se me viene a la cabeza, sin pensar.

1. Mi mujer.
2. Tintín.
3. The catcher in the rye.
4. Los Beatles.
5. Bob Dylan.
6. The Lord of the rings.
7. El mar.
8. El viento sobre el agua.
9. San Martín de los Andes.
10. Junín de los Andes.
11. El helado.
12. El regreso del Jedi.
13. La historia sin fin.
14. Mi mamá.
15. Mis hermanas.
16. Mi papá.
17. Mis amigos.
18. El pasto.
19. Los caballos.
20. Los molinos.
21. Los tanques de agua con ranas.
22. Las piletas, de noche.
23. Mi libro Edén.
24. Mi hijo, aunque no terminó de formarse aún.
25. Peter Pan, versión de Disney.
26. Super Ratón, la serie animada.
27. Mazzinger Z.
28. D´artagnan, serie animada francesa.
29. Transformers.
30. He-man.
31. Las garrapiñadas.
32. Quedarme a dormir en lo de mi abuela.
33. Cigarrillos a escondidas.
34. Dormir en el balcón, mirando la luna.
35. Dragon Ball.
36. Ver películas y pedirte que te calles, cuando en realidad me encanta que comentes.
37. La última hora de la playa.
38. Viajar en colectivo con Artaud, Pescado e Invisible en el walkman.
39. Jimmy Page.
40. Mis guitarras.
41. El olor a nafta.
42. Trabajar en publicidad, cuando amaba la publicidad más que al arte.
43. El arte, cuando lo amé más que la publicidad.
44. Juntarme a meditar.
45. Los asados de mi papá, los domingos.
46. Los asados de mi suegro, sin fecha.
47. A Beto y a su boina.
48. Todas las cosas que Beto, Bebe y Emilio me dijeron.
49. Viajar en auto por la Argentina con mi familia.
50. Mis sobrinos.
51. Andar en skate.
52. Navegar.
53. La risa.
54. La manera en que no podés contener la risa.
55. Abrazarte cuando estás dormida.
56. Las sobremesas en lo de Lula y Esteban.
57. Escribir poemas a cualquier hora de la noche.
58. La Navidad.
59. A las tortugas ninja.
60. A Kurt Cobain.
61. Cuando iba a dibujo en la secundaria.
62. Oír “Ok computer” cruzando la plaza, cuando volvía de la facultad.
63. Ir a comprar té y chocolates para mirar “MadMen” en invierno.
64. El álbum de Cromy de los Super-amigos.
65. El día que conocí una nueva dimensión adentro mío.
66. Las milanesas de mi mamá.
67. Cuando Bety me explicó por qué mi papá no me enseñaba a manejar.
68. Cuando fuimos con mi hermana a un parque de diversiones cerca de la playa.
69. Nueva York y luna de miel.
70. St. Louis.
71. Belo Horizonte.
72. Manejar por la ruta a los 15 años.
73. Hacer el amor.
74. Jimmy Corrigan.
75. Peanuts.
76. Adolf, de Tezuka.
77. Ir con el Cholo y Sebastián a ver Náusicaa a un cine barato del microcentro.
78. Fantabaires.
79. El Italpark.
80. Quedarnos hasta cualquier hora con Maxi intentando que se nos ocurriera LA idea que nos salvaría y nos haría ricos.
81. Ir a comer pizza los domingos a “Kunst”.
82. Compartir la Coca con mis hermanas.
83. Parar a comer un pebete en el bar de la ruta, en San Andrés de Giles.
84. La isla de lobos.
85. Todos los viajes que hicimos los dos solos.
86. Tu cuerpo.
87. La cara que ponés cuando te reís.
88. La manera en que ponés la cabeza sobre mi pecho.
89. Tu olor.
90. Tus pensamientos.
91. Tu presencia invisible.
92. Abrazarnos en la cama, de noche.
93. Que me traigas un té cuando estoy dibujando.
94. Que me hagas regalos de cumpleaños.
95. Bah, todo sobre vos. Cada cosa.
96. El río de la Plata.
97. Ir al cine.
98. Alquilar un video.
99. Los comics.
100. Perder el tiempo.

(Kioskerman - Junio de 2012)

Edén de esta semana

Ideas de viernes

Cosas que me digo a mi mismo mientras dibujo:

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+ Amá tu obra como amarías a tu hijo.

+ Cuando estás contento y cometes un error, te reís del error. O lo usas en tu beneficio.

+ El mejor amigo que podés tener es vos mismo.

+ Un escritor no pasa demasiado tiempo preocupado por la tipografía en sus textos. Algo similar siento que debería pasar en el comic con los dibujos. Let go.

+ Bob Dylan es como si Martin L. King hubiesa dado sus discursos cantando como Muddy Waters.

+ En el comic tenés que parar de dibujar apenas te das cuenta de que pensaste: "¿Qué más puedo dibujar acá?". Poné solo lo indispensable.

+ Lo mismo rige para el texto.

+ Develar secretos no es ser estúpido, es ser generoso.

+ Ser generoso es útil, además de ser gratificante.